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De Bolaño

Un resplandor en la mejilla

Y Utopía fue el veterinario,

el hombre feroz, la vieja en silla de ruedas cercada por sueños,

y los personajes de los sueños incompatibles se fueron masacrando

uno tras otro, hasta dejar un stock de pesadillas vacía.

Y Utopía fue un reflejo opaco en el interior de un vegetal.

Vitrinas, maniquís desnudos, ebrios tirándoles besos a las nubes.

Un laberinto de escaleras eléctricas por donde vagaban

unos niños extraviados que tenían el corazón maravilloso

hasta la náusea.



¿De todo eso que vi realmente? ¿Con qué ojos tremendos

contemplé el olor puro de aquella muchacha sencillamente

parada en la entrada de un circo? Sólo recuerdo

haber estado demasiado tiempo en un cuarto blanco leyendo novelas

policiales; casi toda mi vida mientras tú me mirabas desde

una ventana redonda, como de baño público, y

los adolescentes se reían como si acabaran de salir del desierto

con los bolsillos llenos de dinero gratis.



Dinero gratis, dinero gratis, amor gratis, un resplandor

inconcebible en la mejilla. Soñadores transformándose a sí mismos

pero incapaces de convencer a una muchacha de que la aman.

Nubes gratis y vacías, restaurantes gratis y vacíos,

automóviles fríos rumbo a las playas doradas del Pacífico,

visiones de Michelangelo para todos, ojos que se cierran

con la velocidad de la luz, y su armonía, estrépito de cisnes,

estrépito de humedad.



Comida gratis, bebida gratis, lluvias divertidas

e interminables como las novelas de Victor Hugo.

Hospitales gratis, desiertos gratis, animales gratis, deseos

de caminar sobre las manos, de ponerse una corona de espinas

eléctrica y luminosa.



Blue-jeans rayoneados de ternura, escenas de teatro

en la orilla del mar prolongadas hasta el infinito, tres años

de asco y amor, tres años de enfermedades infantiles

enmierdadas con precisión, y los duros arbolitos, pero

los duros arbolitos, mientras los duros arbolitos

como lanzas florecían.



Y gemí, y dije ya no sé qué decir, la oficina está vacía,

los submarinos explotan como fetos en las fosas del Atlántico,

alguien me acaricia el pelo y dice que ya está igual de largo

que el suyo, y yo tuerzo el cuello como un solitario cigarrillo

aplastado en la noche enorme y la miro, esperando volver a sentir

en los párpados la tibia obsidiana de los sueños, cuando en

las mañanas nos abrazábamos sin querer despertar, perdidos

en las llanuras de escamas, mientras cae nieve y el frío sonríe

desde un cenicero absolutamente limpio, y no queremos despertar,

y no sabemos qué decir: los labios partidos,

la cara blanca del invierno manchada de lipstick.



La velocidad se detiene, mira hacia todas partes, enloquece

a las fechas. Un anarquistoide muerto bajo las ramas

plateadas de un sauce. Encima de él la primavera violeta. Fuera

de ese cuadro una muchacha sueña renacimientos atroces.



Y está bien, está bien, ya púdose prender la chimenea y cerrar

puertas y ventanas. Ningún brillo va reemplazar nada.

No habrán formas de arder que completen esta nube cargada de lluvia.

No habrá viento contra este resplandor acuático. Ni callejones violetas

ni suaves caderas antiguas. Ese jaleo al subir las mil escaleras

del ojo abierto: automóviles llenos de Sol estacionados

en todas las esquinas de tus venas. Una sonrisa sin

contexto, una mano crispada fuera de la foto.



De la Antología "Entre la lluvia y el arco iris"
http://www.letras.s5.com/bolano180402.htm






 


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